Pour le rôle

Ca sentait la crise existentielle, ca avait le gout d'un atelier theatre.

Le film s'ouvre sur une secretaire equipee d'une oreillette qui communique exclusivement par contradictions agressives, une introduction delicieusement mesquine qui donne le ton absurde de la chose. Francois Civil gere le malaise grandissant comme un pro absolu, naviguant dans un couloir sous neons qui ressemble moins a une prestigieuse boite de production qu'a la salle d'attente du purgatoire. La mise en place initiale est remarquablement precise, les dialogues claquent, et pendant un bref instant, on croit sincerement avoir affaire a une satire vraiment tranchante du sadisme inherent a cette industrie. La lente descente de Civil dans l'incomprehension se lit parfaitement sur ses sourires de plus en plus desesperes.

Le directeur de casting eleve ensuite la scene en traitant l'audition comme une veritable prise d'otage psychologique. (Oui, on connait tous un realisateur qui parle reellement comme ca, confondant allegrement maltraitance emotionnelle et processus artistique.) Il saisit la tension a feu vif en hurlant a pleins poumons sans absolument aucune raison, pour revenir instantanement a un murmure calme et impassible. C'est une performance merveilleusement modulee. Mais une fois que le retournement de situation est dresse et qu'on comprend que tout ceci est un test scenarise, le film s'obstine a nous faire subir exactement la meme boucle une seconde fois avec un nouvel acteur. La blague fonctionnait la premiere fois, la repeter mot pour mot fige completement le rythme.

Le deuxieme candidat est un homme intimement convaincu qu'un fedora, une grosse echarpe et une guitare acoustique constituent un substitut valable a une veritable personnalite. Je dois admettre que la soudaine serenade de sa chanson totalement improvisee sur le fait qu'il ne sait rien de lui-meme est une garniture bizarre que je n'avais pas vue venir. Meme si, pour laisser le jeu de cote une seconde, j'ai passe tout cet intermede musical a me demander si son affreux gilet bleu etait un choix de costume delibere ou s'il l'avait juste repeche dans les objets trouves d'une gare de banlieue en venant sur le plateau. Il joue l'artiste de rue insouciant assez bien, mais regarder Civil etre force de debiter le meme dialogue abusif qu'on vient tout juste d'ingurgiter donne l'impression de macher du cartilage coriace.

L'evasion finale de cette boucle theatrale propulse notre protagoniste epuise a travers une porte metallique taguee pour le faire atterrir sous de soudaines et poignantes chutes de neige. Parce que rien ne fait plus "cinema d'auteur" que de sortir d'un sketch comique pour se retrouver dans un phenomene meteorologique qui appartient clairement a une tragedie russe. C'est un hors-sujet visuel qui tente desesperement d'ajouter une poesie non meritee a une blague de quatorze minutes. Les interieurs du bureau etaient eclaires comme un centre des impots un mardi de novembre, ce qui fonctionnait parfaitement pour la claustrophobie, mais cette sortie enneigee donne surtout l'impression que le realisateur s'est soudainement rappele qu'il avait loue une machine a neige pour l'apres-midi et qu'il refusait de la gacher.